D’où sinon du rêve ?

Pilar Mata Solano 

   Les songes envahissent la nuit, avec toi, Muse du Rêve, Ange Laconique, durant les derniers mois de cette séparation prolongée dans laquelle je dois lire le destin.

   Ils doivent me dédommager de l’abîme insurmontable imposé par la distance, dans lequel tu me pénètres et me conduis à travers des terres désolées inconnues, aussi incompréhensibles et absurdes que le Soleil le révèle dans une lecture de cartes du Tarot.

   M’offrant un temps entrelacé dans ta présence de diamantine lumière matinale ou de brume voilée au crépuscule, jusqu’à ce que le réveil fasse s’effondrer un château de cartes et que disparaisse un temps qui ne laisse aucune trace, que l’oubli l’emporte avec sa griffe inflexible.

   Mais le temps ne disparaît-il pas toujours ? Ou bien, je te le présente — si tu le souhaites — ainsi : le temps ne nous efface-t-il pas et ne nous dévore-t-il pas toujours ? Ce passage infini, cette succession sévère qui avance, tels des cavaliers infatigables, jusqu’à la steppe de la nuit et s’en va avec les heures, qu’elles soient de chair ou de sable.  

   Et il ne reviendra pas — me demandé-je — ce temps qui s’évade, qui s’efface, qui disparaît, qu’il soit fait de chair ou de sable ? Ne reviendra-t-il pas — dis-je — à l’endroit d’où il vient ? À son essence pure et à son origine ? Et où sinon au rêve ? Furtif et fictif, il a de l’esprit, il est magique, il déplace des montagnes, il est un courant sous-marin et un coup de vent irréfrénable.

   Et si, lorsque j’ouvre les yeux, je garde encore le goût des images intenses et vives que j’ai partagées avec toi, Muse du Rêve, Ange Laconique, elles se dissolvent, tel le sucre dans le café, dans la lagune qui cache le même destin de l’existence, mais elles ont trompé mes sens, cœur ouvert sans saigner, soif qui ne peut être étanchée en buvant, tandis que nous marchions dans le Prado avec cet air que Goya peignait dans ses tableaux.

   Sans ma douleur, au contraire, une irréalité aussi intense que l’aquarium de cristal dans les profondeurs duquel navigue mon voilier, un miroir qui déforme les contours et me conduit, entre obscurité et éclairs, à travers des jungles aux lieues de feu et des voyages visionnaires.

   Bien plus, je regarde parfois de l’intérieur même de la beauté, de l’essence, du divin, que je contemple, enchantée, émerveillée, lucide, et j’entends de sublimes symphonies célestes aux cent trompettes, et j’ai peur d’une telle plénitude débordante parce que je crains de devenir folle.

   Mais il y a quelque chose de libérateur, le navire ne décide pas de la tempête, bien que seuls mes yeux soient témoins et que seules mes haines entendent le chant des oiseaux de paradis, car je te parle, Muse du Rêve, Ange Laconique, et tu me réponds, et je te possède à ma manière, même si ce que l’on ne peut partager qu’en dormant est trivial, comme voir des géants éveillés alors que ce sont des moulins à vent, et triste est mon sort, condamnée au silence que tu m’infliges. 

   Même si tu t’échappes, fuis la demeure dans laquelle tu vis pour me rendre visite dans le secret révélé par ces lignes qui sont des traînées de lucioles qui illuminent les ombres des étés parfumés des roses préférées de maman, cramoisies.

   Et le temps perdu revient, comme des vagues infatigables, pour lécher nos cuisses nues avec le doux raisin du bonheur d’où, je présume, nous venons et où nous allons. Où ? sinon du et vers le rêve. Et je t’embrasse avec les bras de mon âme et me fond dans un poème voilé par la brise.